Lo de ayer con Bosnia fue algo deprimente. Los partidos de la selección española son, de un muy largo tiempo a esta parte, un pestiño de mucho cuidado.

La selección ni juega, ni enamora, ni emociona, ni atrae, ni gusta, ni preocupa, ni motiva ni nada de nada.

Es curioso lo que me pasa con la selección española de fútbol.

Paso.

Creo que a fuerza de creer en las burras que me vendían los vendedores de burras un año tras otro, un Mundial tras otro, una Eurocopa tras otra he terminado por mirar más a los camellos o a los pingüinos que a las burras.

De todas formas, y a pesar de todo, sigo queriendo que España se clasifique para el Mundial de Alemania. Aunque ya sepa que volveremos a pegar el petardo, un Mundial es cada cuatro años y sin España sería aburrido. Con España también, pero por lo menos nos pondremos una mijita nerviosos antes de que nos cabreemos cuando nos eliminen en cuartos de final.

Veinticinco saques de esquina.

Traigo esto a colación porque en nuestra fábrica de sueños de Nervión corre desde hace tiempo el runrún de que somos los peores a la hora de crear peligro en los saques juntito al banderín.

No sé si somos los peores, pero no lo bordamos, no.

Sin embargo, visto lo visto hoy en Mestalla, a lo mejor es que no es tan sencillo.

Los futbolistas de la selección, los mejores de España ( mentira “podría”, pero ese es otro tema ) sacan veinticinco saques de esquina contra Bosnia ( contra Bosnia ) y no son capaces de sacar un solo gol de beneficio.

Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez, once, doce, trece, catorce, quince, dieciseis, diecisiete, dieciocho, diecinueve, veinte, veintiuno, veintidos, veintitres, veinticuatro y veinticinco.

Como el turrón.

Pa ná.

Por lo menos, al final, muy al final, pasados ya los seis minutos que añadió el árbitro, es decir, fuera de hora, marcó uno de los nuestros.

Uno de la Carretera de Utrera.

Finalmente no sé lo que es peor. Si ver jugar a nuestra selección o escuchar las cosas que dice Michel.

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Si no te ríes, te debo …

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