Lo escribe gollum_o.

Y no me puedo resistir a poner aquí el enlace porque es muy esclarecedor y arroja bastante luz sobre muchas cosas, sobre declaraciones antes y después, sobre órdenes antes y después, sobre triquiñuelas de patio de colegio, sobre tantas y tantas cosas.

Por favor, no dejéis de echarle una ojeada.

Este es el enlace.

Por cierto , a vosotros los impresentables.

No seáis hartibles.

No insistáis más, criaturas.

Este no es vuestro sitio.

Este es un sitio para sevillistas o, como poco, para gente que no odie al mejor equipo de Andalucía.

Creí que ya había quedado clarito.

El Sevilla FC presentará mañana a su último fichaje, Ivica Dragutinovic, en la sala de prensa del Estadio Ramón Sánchez Pizjuán a las 17.00 horas. Dragutinovic llega a Sevilla a las 11,20, aproximadamente, en AVE procedente de Madrid y posteriormente se dirigirá al Fremap para ser sometido a las habituales pruebas médicas.

Eso será mañana. Yo ahora mismo me voy a verlo en el España-Serbia.

Escucho en la lejanía el aullido de los lobos desde la profunda oscuridad de sus incurables y envidiosas almas.

Los lobos aullan desesperados a la luna gigantesca, tan redonda, tan brillante, tan majestuosa, tan inalcanzable. Aullan y aullan y no paran de aullar sin llegar a comprender que jamás podrán estar a la altura de esa luna que los ciega, tan sublime.

Y tan blanca.

Qué lástima.

Viejas y hediondas historias, declaraciones dirigidas desde el que dirige, nada nuevo bajo el sol. El cuchillo, el vasito de agua, el palito del Nico, las candelas romanas. Cortinas de humo para tratar de desviar la atención e intentar que se hable de otra cosa que no sea lo realmente importante, tratando siempre de buscar el enfrentamiento.

Todo es muy antiguo y muy repetido y el plumero se ve a la legua.

Y, por medio, el señorío de un futbolista que se llama Aitor Ocio, que anoche se marchó a su casa cojeando por un pisotón malintencionado que recibió en un lance del partido y que no quiso decir, cuando se le interrogó al respecto, el nombre del individuo que lo había lesionado.

Hoy tampoco ha podido entrenarse Aitor por el pisotón.

Pero Aitor Ocio, que es futbolista y un señor que se viste por los pies, sigue sin decir el nombre de su agresor.

Así son las cosas entre futbolistas y entre hombres que se visten por los pies.

Pues sí. Fue una fiesta, una gran fiesta del fútbol. Se lo contaré a mis nietos. Les hablaré de esos pelos de punta cuando El Arrebato salió a los medios y se puso a entonar su himno, el nuestro ya, junto con toda la grada de Nervión. Les diré que no pudieron los pentacampeones con el mejor equipo de Andalucía y que los goleadores fueron sólo sevillistas. Les contaré que los nuestros, insolentes, se permitieron el lujo de cachear a un tal Robinho que hace cositas de Chiquito de la Calzada con las piernas o de bailar al son de “oles” de Nervión (mucho ole es eso) a los monstruos sagrados del balón que vestían de amarillo.

Hubo más gente de la esperada, a pesar de lo elevado de los precios y de la televisión en directo. Unos veintitantosmil aficionados en la grada disfrutaron del saque de honor de Juan Arza, de Don Juan Arza, y de las diabluras de nuestro Niño Jesús (no el de Belén, sino el de Los Palacios). Se percataron de la calidad fuera de toda duda (creo yo) de Frederick Kanouté, y de su gol y del Conejo Saviola y de las paradas de Notario ( brasileños a mí).

Vimos un Sevilla aguerrido, valiente, hasta chulito a veces que obligó por momentos a Ronaldinho o a Robinho a pegar patadas impropias de la camiseta que lucían y del evento que se celebraba. Hubo algún que otro pisotón que veremos a ver las consecuencias (que no sea nada, Aitor).

Hubo noche grande en Nervión. Hubo Centenario feliz y hubo sensación de que hay equipo y de que podemos hacer cosas en esta, la temporada del cien.

Por el momento, el Sevilla de Juande, sólo ha perdido un partido: el del Spórting de Braga en la “desconsolación” del Carranza. No está mal la cosa, incluso cuando ya metemos por medio Liga y un partidito frente a unos muchachos que van de amarillo y que, dicen, son los mejores del mundo.

O casi.