Necesaria para que los manipuladores de Radio Londres de la Cadena Ser, González Abreu Street, se vayan a sus madrigueras (otra vez, ¿cuántas van?) con el rabo entre las piernas.

Necesaria para dejar con el trasero al aire (otra vez ¿cuántas van?) al humilde gacetillero, Víctor Fernández, el pobrecito mío.

Necesaria para que los vendeburras del muchotomate se cojan los plebiscitos (el plebiscito es el nueve de marzo, hijos míos) y se hagan con ellos un simpático cilindro para darle el uso que más les guste.

Victoria necesaria, para destrozar la campañita perfectamente orquestada por los siete y medio de siempre con el claro objetivo (no tienen otro) de dinamitar la grada de Nervión, como ya intentaron hace un par de añitos, en aquel partido frente al Español, y con su amado hombre de la mancha en el banquillo del más grande equipo de Andalucía. Entonces eran otros tiempos y las lenguas arrastradas de los siete y medio de siempre no lamían con la fruición con la que lamen ahora.

Nunca sabremos de la semanita de la que nos hemos librado gracias a la preciosa victoria de anoche en un feo, demasiado feo, partido ante Osasuna.

El Sevilla anduvo mal. Aún estando mal creó mucho, mucho peligro. El mejor de Osasuna fue su portero, Ricardo.

El Sevilla FC tuvo suerte, con dos balones en su propia madera, uno de ellos tras magistral intervención de Morgan De Sanctis.

El penalti, y lo he visto repetido varias veces, es penalti.

Es penalti y no hay dudas de que es penalti.

Javi García mete su puño cuando se lanza en plancha entre las piernas de Chevantón y golpea el balón con la mano. No es cuando está en el suelo. Es antes de caer al suelo.

Penalti claro, mano dentro del área, penalti claro.

Buscaré un video para que nadie pueda decir ni mú al respecto.

Y el que, después de ver la jugada repetida en televisión, diga que no es penalti es que es un lamentable embustero.

Hay tantos…

Otra cosa: basta ya de darles pie a los teatreros. Basta ya.

El Sevilla FC no devuelve el balón porque no debía devolverlo. Hizo lo que debía.

Un tipo de Osasuna se tira por la cara dentro de su área para perder tiempo de forma descarada. Al rato se levanta tan tranquilo. No hay que devolver el balón, no hay que echarlo fuera porque yo ya estoy cansado del cuento de gente que se cree que todo el monte es óregano.

La próxima vez, igual se lo piensa el muchacho antes de montarse el numerito. El Sevilla, tal y como aconsejan los organismos futbolísticos, ya había advertido que no entraría en ese juego estúpido de hacerle el juego a los teatreros.

Si les fastidia perder así, yo me alegro.

Y me alegro que sea con Osasuna, con la de partidos que nos han robado, los de Osasuna y Pérez Lasa, a lo largo de la historia.

Pérez Lasa se tomará la revancha el domingo próximo en Huelva, no me cabe la menor duda.

Habrá visto el partido, a lo mejor con su novia onubense, sus muchos coleguitas de borrachera de Pamplona le habrán inundado de llamadas clamando venganza.

Y se la tomará. Seguro que se la tomará.

Iturralde es un tipo lamentable.

Insisto en que el penalti es penalti.

Digo más: Erice, minuto 10 de la segunda parte, debió ver roja directa por la patada digna del mejor Bruce Lee a Navas. Roja directa sin discusión con 35 minutos de partido por delante que el impresentable de Iturralde deja en amarilla.

Si sanciona, como sancionó, el piscinazo de Navas con amarilla, igualmente debió hacer con lo que él consideró piscinazo de Vela, independientemente de que fuera o no penalti que no lo sé.

Iturralde interpretó piscinazo y, como era la segunda de Vela, no le muestra la amarilla.

A Jesús Navas sí.

Y Jesús Navas no podrá jugar en Huelva.

Y el remate de lo tomates de este terrorista del silbato (nos robó una Liga en Mallorca) es la repetición del penalti, habiéndolo marcado, en el minuto 93 y con empate a uno en el marcador.

Alves entra en el área. Claro que sí.

Como entran muchos jugadores en todos los penaltis.

Anda que al polvo de estrellas le va a obligar a repetir el lanzamiento en el Bernabéu en las mismas condiciones.

Que nadie se deje engañar: si el penalti es penalti (que lo es), si debió expulsar a dos futbolistas de Osasuna antes de los dos que expulsó y no lo hizo ¿a quién ayudó el árbitro?

A Osasuna.

Iturralde.

Pero, aún así, ganamos.

Quiera Dios que lo de Chevantón (magnífica segunda mitad, la que jugó) no sea lo grave que nos tememos.

Buen partido, otro más, de Mosquera.

Por mucho que los papafritas de rigor sigan con su estúpida guerra contra el colombiano.

Por cierto, Antonio Félix.

Tú no eres un papafrita. Tú eres un pedazo de periodista con todo lo que tiene que tener un buen periodista.

No te pega nada la estúpida y pueril actitud que mantienes sin bajarte del burro porque un día, hace mucho tiempo, dijiste y/o escribiste que Mosquera no valía para nada.

Mosquera te está callando la boca.

A tí y a los papafritas.

Y tú me estás defraudando tela.

Porque a un periodista de tu categoría, Antonio Félix, no le hace falta para nada hacer el ridículo como lo estás haciendo con este asunto.

Hablo de Mosquera y hablaba de Chevantón.

Esta temporada es nefasta. No nos pueden suceder más tragedias, más desgracias, más problemas.

Victoria necesaria, papafritas lastimosos aparte, para que nuestra gente coja confianza, para que los puestos europeos estén más cerca de nuevo, para afrontar el reto de nueve de nueve con firmeza y ganarlo, para mostrar cohesión cuando más falta hace, para sumar tres puntos aunque se juegue mal porque estando en la situación en la que estamos (y en la que estaríamos, me imagino las caritas de algunos francotiradores, comiéndose con papas las crónicas que ya tendrían finiquitadas, con el gol del pichichi en el lanzamiento que Iturralde obligó a repetir tras marcar Luis Fabiano) sólo importa sumar.

Victoria necesaria para que las hienas y los buitres se retiren (otra vez ¿cuántas van?) a lamerse sus heridas, a rumiar su odio y su envidia, a tragar quina, a acumular más odio y más envidia.

Victoria necesaria para los que sentimos en Sevillista.

Victoria oportuna y victoria grande. Semana importante esta que cerramos. Semana en la que de nuevo ha quedado patente lo que algunos mequetrefes de esta ciudad que se autodenominan “periodistas”son capaces de hacer con tal de ver saciadas sus ansias de venganza.

Ea, pues nada, chavales.

Como dijo el otro, mucho ajito, agüita clara y a seguir animando al Tottenham.

El partido de hoy es fundamental para el futuro inmediato de nuestro devenir liguero.

Pero el árbitro de hoy nos robó una Liga.

Tres puntos básicos, a vida o muerte, que se tienen que quedar en Nervión y se tienen que quedar, además, haciendo buen fútbol a ser posible.

Pero el árbitro de hoy nos robó una Liga.

Desearía (me gustaría a mí pero nada pediré) que después de la semana de ráfagas cruzadas que se ha vivido en el seno del Sevillismo esta noche el Sánchez-Pizjuán sea esa única voz, ese único corazón, esa única garganta que siempre es.

Mientras la pelota esté rodando, todos con el equipo.

Pero el árbitro de hoy nos robó una Liga.

Pediría vergüenza torera a los once futbolistas que salten hoy a la hierba de la Casa Grande del fútbol de Sevilla, todas las ganas, toda la clase, toda la rabia, toda la actitud.

Pero el árbitro del hoy nos robó una Liga.

Ganar. Animar. Apoyar. Empujar. Morder. Marcar. Jugar. Sumar

Y recordar.

Y recordar que el árbitro de hoy, Eduardo Iturralde González, el “especialista”, nos robó una Liga en Mallorca ante el silencio cómplice, helado, estremecedor para el que siente en Sevillista, de todos los medios de información vendidos de este país.

Y hoy, el tipo, viene a nuestra casa.

Ese tipo que, aquella noche de junio, me hizo llorar de rabia y de impotencia convirtiendo en realidad el sueño temeroso que venía acunando durante toda una mágica e inolvidable temporada.

El tipo que me hizo maldecir una y mil veces a la mafia asquerosa que inunda de veneno tantos corazones entregados a una pasión, el tipo que convirtió en realidad mis negros presagios, aquellos que me decían que el más grande equipo del Sur de España sería ultrajado, temprano o tarde, por el asqueroso y manipulado sistema, imperio del poderoso, supremacía eterna de los ladrones de siempre, más de cien años robando.

Viene, esta noche, a mi casa.

El árbitro que nos robó una Liga.

Y un detallito que tampoco puedo dejar de lado en la previa del partido de hoy.

Siguen ahí.

La firma de un contrato televisivo de un club (el otro club) con un poderosos grupo mediático impone servidumbres.

Servidumbres que aumentan cuando, a lo mejor, de todos los clubes de Primera, ese club es el único que no tiene ya firmado su contrato con Mediapro.

Unos pocos lo tienen con algunas autonómicas.

Esas servidumbres van desde defender lo indefendible para que todo parezca maravilloso en ese club (el otro club de la ciudad) a darle palos desaforados, repugnantes, al club grande, al que gana, al que pasea títulos, al siempre superior.

Al enemigo, porque nos guste o no, en esta ciudad estas cosas van de la mano.

Iban.

Pero a algunos, muchos, les interesa que siga siendo así.

Va incluido en el contrato.

Los jefes de Prisa mandan y los lacayos de provincias obedecen.

Si a esto le unimos que a estos personajillos, paniaguados del Grupo Prisa, pesebristas de Madrid, los Víctor Fernández (AS) los Manolito Aguilar, los Ortega, los Ordóñez (Radio Londres de la Cadena Ser) ya tienen clara desde tiempo inmemorial su particular campaña de acoso y derribo a Del Nido (si se arrastra al Sevilla FC, se arrastra, por mucho que luego haya autobuses descapotables en los que brincar) pues tenemos lo que tenemos.

La semanita que llevan dando, en uno más de los numerosos ejercicios de poca vergüenza, de manipulación extrema portagonizados por estos cuatreros de la información es de órdago.

Lo intentaron hace dos años (imposible olvidar, imposible cuando tu vida se convierte en un infierno llena de amenazas, de palizas que me van a dar, de cosas más desagradables) pero se las tragaron dobladas y quedaron aplastados por el peso insoportable (para ellos y la otra facción de la página naranja y compañía) de cinco títulos en quince meses.

No cuesta trabajo echar la vista atrás un par de años y recordar lo que escribían y escupían por sus micrófonos esta tristísima alegre pandilla.

La realidad del fútbol es que, por muy grande que se llegue a ser, llega un momento en que siempre vuelven los malos resultados.

Nadie gana siempre.

Y ahí están ellos. Con el depósito de bilis ya reventado tres o cuatro o cinco veces.

Pero parcheado y a punto de explotar de nuevo.

Están abonando el terreno para una nueva ofensiva.

Rezan, suplican a sus dioses (si es que los tienen) por una victoria de Osasuna hoy en Nervión.

No hay, repito, más que ver la semanita que llevan en Radio Londres, o la previa del humilde gacetillero Fernández en el diario deportivo oficial del Grupo Prisa (el grupo que ostenta los derechos televisivos del otro club de esta ciudad).

También se cubrió de heces (es mejor el vocablo “heces” que el vocablo “mierda”) en su manera, tan clarificadora, de “contar” la noticia de la situación de Luis Fabiano.

Al día siguiente, tras la rueda de prensa de su odiado del Nido, el niño de las sudaderas acabó con las existencias de Hemoal en la farmacia más cercana.

Lo malo de estos serviles y pesebristas papafritas es que son tela de descarados.

Se les nota a al legua.

Como apesta. Como siempre, todos de acuerdo en esta previa (Radio Londres lo viene preparando desde hace días) en la que sueñan(si sólo hay que leerlos, joder…)con que la grada de Nervión se incendie a poco que el resultado sea negativo.

¿Me lo estoy inventando?

Dense una vuelta por los sitios por los que pulula el papafritismo, lean, escuchen, y a ver si me lo estoy inventando.

Son tan torpes que incluso mueven a la ternura, los poresitos míos.

Vayan a muchotomate, echen una ojeada al diario deportivo oficial del Grupo Prisa, aguanten unos minutos escuchando Radio Londres hoy durante el partido o (esto ya es para imposición de la Real Cruz al Valor) escuchen al bético Calado o al deshollinador Chazarri en Punto Radio durante el partido de hoy.

Si pueden no se pierdan “la de ellos” que de vez en cuando también aparecen los papafritas por allí.

Angelitos.

Como el niño pequeño que con toda la cara manchada de chocolate mantiene que él no ha comido tarta.

Criaturas…

Dicen algunos amigos (y no tan amigos) que estas cosas yo me las invento.

Y a mí me duele la boca de decirlo: que no me invento nada. Que los conozco a todos ellos desde hace muchos años, que sé perfectamente de sus filias y de sus fobias.

Que lo que yo denuncio no son paranoias mías.

Que es la puta (¿hubiera sido más correcto decir pura?) verdad.

Quiera Dios que no.

Pero si hoy el Sevilla FC no vence a Osasuna igual estamos otra vez teniendo que cavar trincheras, como pasó (con el hombre de la mancha en el banquillo, ese al que ahora tanto le lamen las partes que lamerle quieran pues es aliado en su repugnante campañita) hace un par de años en tiempos de fábricas de humo, en tiempos de Del Nido, ratero, dónde está el dinero, en tiempos duros, en tiempos de amenazas cobardes.

Hace un par de años, no obstante, sin ninguna Copa a la que mirar para tomar fuerzas, un servidor les plantó cara a estos carroñeros.

Ahora tengo dos años más de Sevillismo y cinco títulos que me dan más fuerza que nunca.

Si hay que ir, se va.

Aquí estoy.

Listo y preparado. Como siempre.

Y el árbitro de hoy nos robó una Liga.

Me lo acaba de enviar Manuel Millo.

Hace apenas unos minutos que Antonio Pedro Serrano, el Canijo de Carmona, uno de los nuestros, corazón sevillista, sangre sevillista, orgullo sevillista, lágrimas sevillistas, ha dejado sobre las tablas del Falla su pasodoble a Antonio Puerta.

Chirigota “Clínica dental Nuestra Señora de las Angustias y de los Dolores de Boca”

Os dejo el pasodoble.

Aquí tenéis ya también el audio en descarga.

¿Dónde estás, ay, dónde estás?

Ve besando de nuevo tu anillo

y llévame, quillo,

otra vez por Europa.

Ven, Antonio, y bebe lo que quieras

que yo te debo a ti cinco copas .

Vencimos el miedo a los aviones,

lloramos juntos aquel cuatro a cero

y los que nunca ganamos nada

miramos p’arriba

a nuestros abuelos.

El mundo entero, aaayy, el mundo entero

se ha quedao con tu carita de mosquetero.

Pero te fuiste para arriba

y dejaste sola la banda

y volví a ser niño sólo por

tener tu estampa

que desde el Milán hasta el Cádiz

lloraron tu nombre, torero,

y hasta los del Betis

fueron los primeros.

Aaaaay…¿por quién fichaste?

Me he enterao que tu zurda de caramelo

juega en un club divino que es de altos vuelos

pues la cláusula tuya la pagó el Cielo.

Aaaayyyy… ¿por quién fichaste?

Aquel trozo de césped ahora es albero

otra imagen de culto pa mi Sevilla

mientras salían hijos de puta

largando lo de la papilla.