Parecía imposible.

Cuanto mejor jugábamos, cuanto más superiores éramos, cuantos más penaltis nos birlaba Fandel, cuanto más claras eran las ocasiones que fallábamos, cuanto más tiempo teníamos el balón con nosotros, más evidente parecía que al final Italia sería la Italia de siempre y que acabarían por tumbarnos.

Iker Casillas se disfrazó de Palop y detuvo dos lanzamientos. Los penaltis nos dieron lo que tantas otras veces nos habían quitado.

Yo no recordaba, no recuerdo, una tanda de penaltis ganada por España.

La de Dinamarca en la Eurocopa de Francia, cuando fuimos subcampeones…

Hoy sí.

Ante la selección Campeona del Mundo, ante esa Italia a la que no vencíamos en partido oficial desde hacía 88 años, en 22 de junio, la fecha maldita, en cuartos, la fase mortífera.

Veinticuatro años después (y yo me acuerdo como si fuera ayer) volvemos a estar en unas Semifinales en una de las grandes citas.

En un estadio que lleva el nombre de uno que fue entrenador del equipo más grande de Andalucía de todos los tiempos.

España gana, España sigue adelante , España está en semifinales de la Eurocopa y yo estoy feliz.

Después de pasarlo fatal, estoy feliz.

No es como en Glasgow, claro que no, pero estoy feliz.

Porque yo siempre quiero que gane España.

Un abrazo a Giulio Guerrera, a Sandro Cadelano, a Enzo Maresca, a Morgan De Sanctis, a Enrico Bazzuchi, a Marco Benzoni.

Por una vez, España tumbó a Italia.

Nos espera Rusia. Pero no la Rusia de ese primer partido de la fase de grupos.

Nos espera la Rusia de Andrei Arshavin.

Ese futbolista al que el paletismo ilustrado de este país descubrió en la noche de ayer.

Me refiero a ese diablo llamado Andrei Arshavin.

Resulta ahora que los grandes “gurús” (va con guasa) del fútbol patrio acaban de descubrirlo. Ahora, tras el partidazo de Rusia en general (salvo los centrales en defensa, que en ataque son hasta buenos) y el de Arshavin en particular que hace que los rusos nos esperen en semifinales (ojalá ganemos a Italia) es cuando en todas partes se deshacen en elogios con este magnífico jugador.

Era noviembre de 2004.

Casi cuatro años hace de eso.

Estábamos en San Petersburgo, con el Sevilla de Caparrós, disputando la liguilla de nuestra primera UEFA de la nueva era. Teníamos quince grados bajo cero. Y allí, en el Petrovsky Stadium el chiquinino este nos volvía locos.

Incluso nos marcó un gol, gol que igualaría Julio Baptista para el definitivo empate a uno.

Los sevillistas que estuvimos en aquel helado estadio nos mirábamos los unos a los otros y decíamos: “vaya tela como juega el chiquinino…”

Después nos veríamos las caras con el Zenit tres veces más.

Hace cuatro años que los sevillistas sabemos de este genio que el Zenit nunca quiso vender.

Un día, hace tiempo, se lo pregunté a Monchi y esa fue su respuesta.

No lo vendían.

Los equipos rusos manejan tela de pasta y allí los futbolistas, contra lo que se pueda pensar, se meten en los bolsillos pasta gansa, pero gansa de verdad.

Ahora igual escuchan ofertas, que serán en todo caso desorbitadas tras la explosión mundial del futbolista.

Nos trajimos a Kerzhakov, el que colaba los goles que le daba Arshavin, que tampoco era mal futbolista, claro que no.

Lástima que Sasha se perdiera en lo que no era.

Casi cuatro años después de aquello, Arshavin es el nuevo runrún de los indocumentados que tanto dicen saber de fútbol.

Ha llevado a su equipo a donde no pudo cada vez que se encontró en el camino con el más grande equipo del Sur de España.

El Zenit, Campeón de la Copa de la UEFA el año en el que el Sevilla FC disputa Champions.

Y, de momento, a su selección la tiene metida en semifinales de esta maravillosa Euro 2008 que ha resucitado el fútbol espectáculo.

¿Ahora me vais a venir a hablar de Arshavin?

Pero…¿qué me estás contando?

Hoy ya lo pongo con mayúsculas.

Aún hoy, por increíble que pueda parecer, he tenido que escuchar en Cuatro a un personajillo de estos de la División Mediático-Galáctica hablando del “siete de Raúl”.

Me gustaría que estos fantoches cerraran el pico.

El Siete de España es este asturiano que lleva ya cuatro tantos, que nos ha metido prácticamente en cuartos, hoy y en el partido anterior.

A pesar de todo, aún hay gente rencorosa que se han pegado todo el año queriendo llevar a la Eurocopa a alguien que igual no lo merecía tanto.

Los futbolistas son, deben ser, presente.

Y el presente de España se llama David Villa y es el Siete.

El mejor delantero español y no lo digo ahora que está en la cresta de la ola.

Podéis bucear en el blog si os apetece para constatarlo.

Golazo de impresión para lograr la victoria. Todo el partido me he tirado diciendo: “ya aparecerá”.

Y apareció en el 93, desde la tangente al círculo central en campo enemigo tiró una diagonal de fe absoluta, de esa fe que sólo atesoran los más grandes, para robarle la cartera a uno de los centrales, hacerle un traje al otro con un regate seco y demoledor y definir como muy pocos delanteros españoles saben hacerlo.

Victoria importantísima que tal vez baje de la nube a los que se suben a ella en cuanto reparten tres piruletas, por lo trabajoso y por lo cardíaco, pero que nos coloca con seis puntos.

Más es imposible.

Y el máximo artillero, de momento, de esta Eurocopa es el Siete de España.

David Villa.

David Villa.

Magnífico partido del “Guaje” en la goleada (4-1) de España ante Rusia.

Diecisiete goles en 32 partidos lleva el magnífico delantero valencianista.

Hat-trick del siete de España.

Y la jugada del cuarto para él también.

Partidazo.

Con la temporadita que nos han venido dando desde la insufrible División Mediático-Galáctica.

Por todos los medios había que llevar a Raúl a la Eurocopa.

Por todos los medios, llevan meses enterrando en vida a Luis Aragonés para que el banquillo de la Selección lo coja otro madridista ( Del Bosque ) porque es lo que ellos mandan.

Los infantes de la División llegaron incluso a montarle al pobre de David Villa una campañita de coco y huevo casi exigiéndole que no luciera el dorsal siete porque, según ellos, ese número era de otro.

Patéticos.

Vergonzoso.

Le echó lo que había que echarle Luis Aragonés y llevó, por primera vez en mucho tiempo, a los que él pensaba y no a los que imponían desde la órbita madridista.

Y el siete de España demostró hoy por qué él si está en la Eurocopa.

Muy buen resultado de España, muy buena impresión, muy buen debut.

Sublime Xavi en el mando, magnífico Senna en la resta, en la briega, en la recuperación

Ojalá hagamos algo grande.

Pero, por favor, que no empiecen los de siempre a vender burras.

Porque estos mismos a los que hoy se le llenará la boca diciendo sandeces de que si vamos a ganar la Eurocopa, de que este año sí, de que somos de lo que no hay, cuando nos tumben serán los primeros en sacar las dagas para desollar a todo aquel que tenga algo que ver con nuestra Selección.

Como han hecho siempre.

Buen debut.

Y tres goles del siete de España.

Todavía no nos habíamos acostumbrado a denominar Liga BBVA a la Segunda de toda la vida y ahora resulta que, a partir de la próxima temporada, la Liga BBVA ya no será la Segunda División, sino la Primera.

Vaya tela.

¿Y la Segunda?

La Segunda será la “Liga Adelante”.

Las cosas de los patrocinios. Es normal. En toda Europa las Ligas tienen su apellido, o su nombre, por el que determinadas empresas pagan una buena pasta.

Aquí, en España, es un banco.

Como en Inglaterra: Barclays Premier League.

En Portugal, una casa de apuestas: Liga Betwin

Y puestos a escoger, me quedo con la Liga checa.

La Liga Gambrinus.

Es el actual Campeón de Europa.

Lleva 22 años en el mismo banquillo. La primera temporada que dirigió al Manchester United quedó en el undécimo puesto. Hasta la séptima temporada no consiguió llevar el título de Liga a Old Trafford.

Eso jamás sucedería en España.

Sir Alex Ferguson, nacido en Glasgow en 1941, el entrenador que más títulos ha conseguido en el fútbol inglés. Más de mil partidos en el banquillo del Manchester.

Alguien en esto del fútbol.

Sin rodeos, sin medias tintas, sin esconderse, lo ha dicho claro. Normalmente tienen que ser gente de fuera, clubes de prestigio allende nuestras fronteras los que denuncien la repugnante manipulación a la que nos tiene sometida la triste División Mediático-Galáctica, siempre ellos, tan blancos, tan vergonzosamente partidistas cuando venden la objetividad, tan esclavos del polvo de estrellas a costa de lo que sea.

Siendo lo que sea incluso el intentar humillar, menospreciar y ningunear al que ose molestar las ansias de poder de los ultramegagalácticos.

Hace tiempo, fue el AC Milan, otro grande de esto el que denunció la triste realidad de la mal llamada “prensa” (¿esto es prensa?) deportiva española.

Eran tiempos de “Kaká al Madrid sí o sí” y al que pusieron en su sitio fue al diario deportivo oficial del Grupo Prisa, otra de las patas del monstruo mediático merengón.

Ahora, cuando estos incansables vendeburras llevan no menos de diez días machacando al personal con Cristiano Ronaldo, Sir Alex Ferguson, no cualquiera, Sir Alex Ferguson, comenta la realidad de las cosas y denuncia con total tranquilidad lo que muchos dirigentes del fútbol español no se atreven a denunciar.

Ya sabéis, Omertá.

Digo yo que Sir Alex Ferguson es alguien en esto del fútbol. Digo yo que habrá que tener en cuenta lo que dice Sir Alex Ferguson.

Que no es otra cosa que lo que yo llevo años (mucho antes incluso de que naciera este blog) denunciando: que el club del polvo de estrellas utiliza a la Gran Eme Roja de Manipulación ( y a muchos otros medios, se le ha olvidado decir a Ferguson) para manipular a su favor.

Es magnífico, creedme, que alguien como Ferguson diga públicamente que el “Real Madrid no tiene catadura moral en absoluto”.

Tampoco conviene olvidar que el segundo de a bordo de Ferguson (Carlos Queiroz) conoce el paño a la perfección y sabe lo que hay, ya que ocupó el banquillo del polvo de estrellas no hace mucho.

¿O será mejor decir que Sir Alex Ferguson es un paranóico, un talibán, un envidioso…?

¿O será mejor decir que es mentira, que no hay manipulación, que eso es algo fruto de la imaginación del laureado técnico del Campeón de Europa?

Particularmente me alegra mucho que, de vez en cuando, alguien con peso específico en el fútbol mundial venga a coincidir conmigo en mis apreciaciones.

La pena es que es una verdad como un templo que sólo nos acordamos de Santa Bárbara cuando truena.

Pero al menos, sea desde el Manchester, sea desde el Milan, a veces se les pone al cara colorá a estos impresentables manipuladores de la realidad.

Mientras tanto, en España, todos callan…

Menos nosotros, los que no nos cansamos de denunciar toda esta mierda, a los que ellos llaman “talibanes” …

Omertá.